Pasamanos, poesía en tránsito

Imagen Pasamanos Diciembre Pablo Serr

La Biblioteca Argentina ha venido entablando un diálogo fecundo con poetas de la ciudad de Rosario a través de Ciclos de poesía, presentaciones de libros y lecturas en espacios públicos. Es por ello que seguimos insistiendo con estas invitaciones a conocer la producción local, con publicaciones en línea, compartiendo mensualmente la obra que se manifiesta desde nuestra ciudad.

Diciembre de 2020

Este mes nos acercó a la poesía de Pablo Serr.

ARCOÍRIS NEGRO

La conversación de encierro:
mosca sin alas chapoteando en la mierda.
Cuatro paredes de horizonte desesperado.
Tu pueblo y mi pueblo ya sin ganas.

Sobre la cama ―extremidad floja, sin paisaje,
del mundo― se forma un arcoíris negro.
Nos deslizamos por la memoria en negativo.
Sin corazón, nuestro amor respira aire fantasma.

En mi frente de hombre serio, un beso tuyo,
procesión interna que me conduce al absurdo.
Entiendo los años, no entiendo la resignación.

Vuelvo a las cartas que me escribiste
cuando todavía estábamos de novios.
El arcoíris negro tiñe hasta lo más oculto.

LAS EXPLICACIONES

La muerte.
Explicaciones
que no cesan de postergarnos.

El corazón:
gran quema de ausencia.

Siguiendo el sueño
arderá el cuerpo.
Unida carne de vientos y nubes.

No se cruza este umbral
sin saltarlo.

EN LA MONTAÑA

Bailamos con la muerte
encendiendo estrellas.
Los árboles quietos
ya no se sienten solos.
Juntos hacemos la música
del sueño de ojos abiertos.
Envueltos en aroma de rosas
nos sentimos a salvo.
De pronto nos vemos allí,
atentos en lo oscuro a recibirnos.
Ella nos reza al oído,
acercándosenos del otro lado:
«Tu morir incandescente
reluce para que Su creación
se escuche detrás de tus orejas…».
Con dos que se sueltan,
vemos completarse
la ronda de raíces nuevas.

RETAMAS

de golpe florecidas;
los cristales retiemblan
y se apaciguan.

Una flor pisoteada.

Mi cuerpo desnudo tirita
empapado de fría luz
de estrellas.

TU RESPIRACIÓN

El insomnio acostumbrado de la casa
calcina nuestros cuerpos inmóviles.
La miseria a la que entregamos la vida
consume el papel inútil de los sueños.

La voz de mi madre pulsa sin esfuerzo:
“hijo, por surcos secretos el exterminio llega”.
Mi estómago libera una música estrangulada
que por túneles de ira sube hasta la garganta.

“La información que te doy vale oro, hijo.”
Aunque siento asco, apoyo la cabeza sobre tu pecho;
oyendo tu respiración me acalambro.

¿A qué precio me conformo así? ¿A qué precio
favorezco la construcción antes que el desastre?
Subo a tus labios para inmolar mis miedos.

Foto de Gabby De Cicco
Gabby De Cicco
Noviembre

Biografía

Nació en Rosario, Santa Fe, Argentina, en 1965.
Su lema es Lo personal-poético es político, y se describe como unx poeta no binarie lesbo feminista intersex.

Publicó siete libros de poemas: «Bebo de mis manos el delirio» (1987), «Jazz me blues» (1989), «La duración» (1994), «Diario de estos días» (1998), «Queerland» (2011), «La tierra de los mil caballos» (2016) y «Transgénica» – Obra reunida (2019), estos dos últimos títulos aparecieron por Baltasara Editora.
Sus artículos han aparecido en Feminaria, Debate Feminista, Enlaces de AWID, Democracia Abierta, en los suplementos culturales de los diarios La Capital y El Litoral, y en Las12, Rosario/12 y suplemento Soy de Página 12.
Coordina talleres y clínicas de escritura y lectura de poesía, y de comunicación feminista. Participó en varios proyectos culturales y de militancia lésbico feminista.
En 1985 creó Spectrum Ediciones y dirigió la revista literaria Rayuela (1985-1989). En 2000 co-fundó, junto a Irene Ocampo, RIMA – «Red Informativa de Mujeres de Argentina», y en 2005 crearon «Hipólita Ediciones». En radio hizo los programas «El infierno musical», «Thelma y Louise», «Con el agua al cuello», y ha formó parte de «Blues Mundano» y «Les impertinentes». Recibió en dos oportunidades el «Premio Juana Manso» por el trabajo feminista radial y por RIMA.
Sus poemas han sido incluídos en las antologías y libros colectivos: «Agua de beber» (Nusud, 2001), «Poetas argentinas» (1961-1980) (Ediciones del Dock, 2007), «Gordx el que lee – Lecturas urgentes sobre disidencia corporal y sexual» (co-edición Editorial Brandon y La mariposa y la iguana, 2017), «Proyecto NUM» (Madreselva, 2017), «Atlas de la poesía argentina II» (EUDLP, 2017), «Los reinos de la poesía» (Casagrande Editorial, 2018), «Poliamor – Anfibia papel» (2018), «Con estas bocas, en este mundo» – Antología 8M (co-edición Rumiar y Poetas por el aborto legal, 2019) y en el catálogo de la muestra «Revolucionistas» (2019).

Foto de Eva Ricart
Eva Ricart
Octubre

Biografía y textos

Nació en Venado Tuerto, Provincia de Santa Fe, el 3 de abril de 1985 bajo el signo de Aries.
Es Técnica Electricista y estudió Ingeniería Civil 5 años. Un día comenzó un taller de escritura creativa con la ilusión de tener herramientas para escribir su tesis final, a partir de ese momento la poesía entró en su estructura vital como una base fundamental para ver la vida.

En el 2014 abandonó sus estudios y su ciudad y se instaló en Rosario para estudiar el Profesorado de Teatro y Títeres en la Escuela Provincial de Teatro y Títeres N° 5029. Actualmente es Profesora de teatro, actriz y directora de teatro. Anda por ahí autoproclamándose poeta y estrella de rock, esto lo hace con el único fin de provocar al resto del mundo a que se anime a construir sus propios espacios, invitando a imaginarse lo imposible. Por las noches escribe cartas y poesías en su libreta de apuntes. En la cuarentena empezó a editar videos con sus textos revisando su producción, eso hizo que hoy la podamos conocer, ya que no tiene ningún libro editado hasta el momento, ella sueña con algún día animarse a hacerlo.

 

Selección de textos

EJERCICIO DE PENSARME XIV

ESCRIBIR
Cualquier punto de vista
Cualquier espacio
Cualquier teoría

Escribir: Cuerpo
Escribir: Intimidad

Saber que las palabras son acciones
Saber que las palabras provocan acontecimientos
Saber palabras

LAS PALABRAS
una vez pronunciadas son irrevocables

Estoy por hablar
y tengo miedo,
llevo así casi todo el día, toda la tarde

Escribir

CONVENCERME
Saber que soy anfitriona de paso
que herir es un acto de involuntaria intimidad
y que estoy por hablar y tengo miedo

Llevo así casi todo el día, toda la tarde

Intentar escribir

Escribir: Convencerme
Escribir: Escribir

Cualquier punto de vista
cualquier espacio
cualquier teoría

Escribir que de algún modo no me dí por vencida en todo el día

Mayo 2020

EJERCICIO DE PENSARME XIII

Algo cae, oblicuo,
no sé si la tarde, el sol,
o quizás las cenizas de mis certezas.
Inicio el gesto que sabrá ocultar
el propio espanto.
Apenas tengo tiempo,
un pequeño inmortal tiempo
para señalar con el dedo
un rostro en ningún espejo.
Detrás de mí,
un contorno
persistente y vulnerable
de finitos puntos
un insecto volador,
la imagen inexacta de mi cuerpo.
Miro, sin querer ver más que a medias,
esa siempre fue mi ventaja
mirar como quien mira hacia otro lado:
Hace un sol insoportable
La sombra es densa, tan densa que alivia.

Mayo 2020

EJERCICIO DE PENSARME XV

hoy lloré
hoy lloré
hoy lloré

compré una latita de pintura naranja
4 bananas
y armé un minijardín en una maceta de telgopor

hoy lloré
hoy lloré
hoy lloré

compré una frasco de mermelada
2 botellas de vino
y caminé hasta el cajero

hoy lloré
hoy lloré
hoy lloré

hablé por whatsapp con mis amigos
di 3 clases por videollamada
y no subí ninguna historia a instagram

hoy lloré
hoy lloré
hoy lloré

si hubiese agarrado un libro como tendría que haber hecho
no estaría perdiendo horas de sueño
intentando escribir este (digámosle) poema
que de manera extraña hace que recupere el buen humor

Abril 2020

EJERCICIO DE PENSARME II

Trabajar sobre el estilo. Sobre la puntuación, el ritmo, las comas, la respiración. Trabajar en respirar. Trabajar. Escribir, con comas, sin comas con puntos seguidos, suspensivos. Escribirtodoseguido. Escribir seguido. Trabajar en escribir una hora media hora 2 horas seguidas para ver qué pasa. Trabajar en escribir sin parar. Trabajar en escribir como acto de meditación. Obligarme a escribir sin pensar. Escribir sin juzgar. Escribir los puntos los silencios los paréntesis. Escribir la muerte y el sinsentido. Punto. Aplicar signos de interrogación erróneos, transcribir todos los libros subrayados. Hacer plagio pero escribir. Escribir Los Significados de las Palabras. Escribir nuevas palabras, deducir mi falta de palabra. Hablar del silencio. Escribir palabras que subrayen el silencio. Escribir mis silencios. Trabajar en silencio. Enchastrar con ruido todas las palabras. Traducir a un idioma nuevo mi falta de estilo. Escribir todo el tiempo que no puedo escribir. Dejar atrás las frases hechas, la frase prometida, premeditada. Obligarme a no usar palabras. Prometerme no utilizar el enter, hacer el ejercicio de escribir sin utilizar el enter, conservar una línea, no cambiar de idea. Escribir. Escribir una especie de silencio. Un silencio truculento y amoroso. Escribir paciencia, crear paciencia con la escritura. Traducir el silencio absoluto. Punto. Trabajar en borrar el enter en la escritura. No usar ese injerto cultural de las charlas y los vínculos contemporáneos. No producir interrupciones entre el pensamiento y la escritura. No producir pensamiento, escribir. Escribir cualquier cosa, perder la línea como se pierde la vergüenza. No utilizar el enter. Escribir en mayúsculas, poder. PODER ESCRIBIR: Procrastinación prostitución postcrucifixión. Por favor alguna palabra. Dolor es una palabra. Deconstruir es una palabra. Mi escritura, son dos palabras. Deconstruir mi escritura, mi palabra, cualquier cosa. Deconstruir cualquier cosa es doloroso. Trabajar en escribir la sombra de las palabras. Trabajar en escribir las sombras de las palabras es doloroso. Alumbrar. Alumbrar. Alumbrar. ENTER.

2019

EPISTOLARES LECHE LIX

Ricardo:
Hoy tuve una iluminación genial, habla y radica básicamente en el error. Uno con plena conciencia de estar haciendo lo que está haciendo (ya sea una acción física, un acorde, una melodía, una posición en el espacio, un huevo revuelto, una tortilla o un poema), en pleno acto consciente, se descubre pifiando. ¿Entonces que Ricardo? Uno la pifia, pero la pifia bien pifiada, no se acomoda ni siquiera un poquito, pifia con convicción. No la trata de arreglar, no se endereza, ni se acomoda, porque en esa acomodación uno se acostumbra a gambetearla y después nunca más le da a la tecla como le tiene que dar.
Pegarle como venga y tratar de darle al ángulo Ricardo, esa es la cuestión, la idea es errarla bien, encontrar una técnica del error. Saberse errando y no disimular, ni evidenciar el error. Sólo errar y ser consciente. Esto sirve para que uno en la próxima ejecución no cometa la misma falla. Puede que se cometa otro error, pero este sería uno nuevo. La revelación demuestra cómo se lo educa al cuerpo errando.
El punto: Erre con ganas.

Lo quiere, su Ricardita

David Chulque
Septiembre

Biografía y textos

Nació en 1985 en Belén de Escobar, Buenos Aires, pero su primera infancia la tuvo en Palca de Flores, Potosí (Bolivia) y desde el 2003 reside en Rosario.

Entre tantas cosas, es cocinero, verdulero, estudiante del Profesorado de Lengua y Literatura y varios etcéteras.

Publicó «Te prohíbo olvidarme» (Ed. Hecho a mano, 2010), «Caminando el borde» (Ed. Reloj de Arena, 2014) y «Pitaj kani» (Ed. Carpe literario, 2018) y participó en más de una decena de antologías.

Obtuvo entre otros premios el 1° y 2° Premio de Poesía en el Concurso literario Julio Cortázar 2013, el 1° Premio de Cuento y el 2° Premio de Poesía en el Concurso literario a 100 años del natalicio de Adolfo Bioy Casares 2014, ambos organizados por el Instituto de Educación Superior Nº 28 «Olga Cossettini».

Aquí uno de sus poemas del libro «Te prohíbo olvidarme».

Vicenta

En casa sobra espacio.

El hueco de las risas se llena

de silencios y

sombras

padres, hermanos, hijos,

emigrantes que no vuelven.

El tiempo

caminaba sus horas a paso de anciano.

Al menos

éramos dos luchando

para llegar juntos al final.

Es verdad

la vejez te llena de ausencias.

Y mi vida eras tú.

Tú,

que fuiste capaz de arrancarme de mi tierra

para plantarme en tu corazón.

En silencio aún me tienes a tus pies

y solo me quedas en el sueño

y en esa sonrisa

– la arrancaría para no extrañarte tanto -.

Eres el lugar al que ansío regresar.

La muerte me tiene en su sala de espera

buscando en cualquier destello tu voz.

Foto de Cristian Wachi Molina
Cristian Wachi Molina
Agosto

Biografía y textos

Nació en Leones, Córdoba, en 1981. Actualmente vive en Rosario. Escribe e investiga literatura. Es docente en la Facultad de Humanidades y Artes de la U.N.R.

Le encanta reseñar cualquier cosa y participar en ciclos de lectura, festivales, muestras y antologías. Cada tanto, performatea algo; a veces le sale bien, otras, no y le encanta ser inconstante y desparejo en todo. Incluso desprolijo. Imprevisible más todavía cuando surge. Ha publicado los siguientes libros: «Gerarda, la mutante» (2019), «Machos de Campo» (2017), «Sus bellos ojos que tanto odiaré» (2017), «Wachibook» (2014), «Un pequeño mundo enfermo» (2014), «Relatos de mercado en el Cono Sur» (2013), «Blog» (2012). Actualmente trabaja en la edición de «La Juanita» (Baltasara Editora) y «Poesía Molotov» (Le Pecore Nere). Lxs ama a todxs cuando quiere.

De Un Jardín Chiquito en el balcón (En prensa)

I
Hay algo en el sol entre los edificios
no sabemos qué
pero los pájaros cantan a su alrededor entre las ramas
y la brisa de la mañana
sacude el cielo sobre las cabezas
unx cree que es de nuevo el fin del mundo
que una aniquilación mutante nos arrastrará a lo que no somos
pero el sol calienta apenas como cuando
el mono nació por primera vez con un dedo pulgar
y no siempre nacía con un dedo pulgar
sin embargo, poco después pudo tomar la roca
y dibujó sobre el suelo una ilusión de su futuro:
era una máquina
y él sentado frente a ella haciendo algo con la mano
entonces el mono ya no sabía
ya no sabemos ni nosotrxs
si era un mono
semejaba más bien algo que no era antes
y el sol lo iluminaba
y el piso dibujado
parecía emitir un ruido
un sonido
un grito animal que ya no era el del mono
era una música mejor
ni siquiera un grito
o un sonido
o un ruido
como si toda la vida hubiera renacido en ella
una música que sin embargo
la arrastraba como un fantasma

o era el sol
ni siquiera el mono había dibujado el fantasma
apenas había hecho unas líneas rectangulares con la roca
hoy nosotrxs las vemos en esa caverna
fotografiada por la NationalGeographic
casi una profecía quizá
de su ineludible historia
la historia del mono que no se reconoce como tal
o no sabe si seguir agitando sonidos en grupo entre los árboles
casi pájaro
o quedarse ahí en ese lugar y para siempre
con la roca en la mano
dibujando cosas que ni siquiera él sabe qué son
pero que otrxs tampoco
mientras el sol nos siga llegando
como aquel día
a todxs de la misma manera
y sin embargo
tan sorprendente
que nos resulte extraño y hasta siniestro
de tan distinto.

De Sus bellos ojos que tanto odiaré
II
Todo lo que escribo en Facebook es para vos
y mis amigos no entienden
nada
creen que escribo para que ellos pongan me gusta
y no hay me gusta que se compare al tuyo
hoy cuando entré y vi tu me gusta
fui feliz
pocas cosas se consiguen tan fáciles como la felicidad de tus me gustas
pero nada más difícil que sacarte un me gusta
si mañana entro y veo aquí debajo tu me gusta
creo que lloraré
serás vos

quien me diga en un me gusta
que yo o algo de mí te gusta
y me sentiré Heidi corriendo con la canastilla por la colina
la cabrita rodando
el abuelito sonriendo
aunque no haya canciones para desgastar en la noche
melodías de youtube como colecciones del deseo
para ver si un me gusta de los tuyos me dice que le gusto
nada
nada queda en esa casa natal
donde nos prometimos cosas que después no cumplimos
y sin embargo cuando mañana
vea tu me gusta en este desgaste inútil
puro derroche
del deseo
sabré que sí queda todo
y seré Petrarca correspondido por Laura
o Julio Chávez en Farsantes amado por el chilenito
y te gritaré acá en estos muros alucinantes que
un me gusta tuyo puede cambiar el mundo.

De Poemas por encargo
XI
Hoy vi tus ojos
fríos como glaciares, amiga
eran los que Mallarmé
escribió en la vista de Herodias
pero los tuyos no son signos del odio
sino de esos monjes
de las abadías medievales
que sostenían al mirar las copias
mientras no paraban de escribir
tristitiatristitiatristitia
había momentos en que suspiraban
un aire denso como las rocas
y dejaban caer la pluma sobre los manuscritos
para arruinar el trabajo
que les había llevado horas
sus caras se tornaban grises
y el dolor del universo entraba
por las comisuras de los labios, amiga
Fueron los modelos de Durero
para todos los esbozos de ese ángel
que se sujetaba el rostro
porque si no se le desprendía
para caer rodando con cabeza y todo
entre esferas, triángulos y cuadrados de plomo
que pesaban amontonados
con animales tristes, mapamundis y libros
había una ventana abierta
y un murciélago llevaba un estandarte
sostenido con las garras
cuya palabra era confusa y contradictoria
pero tenía los indicios de tu verdadero nombre, amiga
Te he visto sonreír muchas veces
chisporrotear tanto
como las burbujas del yampán
que estos días densos parecen irreales
una vez cruzamos el mar
sentados en las alas de un albatros
y la primavera en pleno otoño
nos regaló el color de todas las flores
fuiste alegre entonces
brillaste como la luna llena sobre la Puna
cuando flota inmensa en la meseta
iluminándolo todo
teníamos la dicha apretada entre las manos
por habernos alejado
de los oscuros menesteres de quienes envidian
el deseo ardiente de lxsotrxs
bebimos unas cervezas sobre los canales de Van Gogh
miramos las nubes y te juro
formaban liebres con sus orejitas tiesas
que rumiaban las malezas de la llanura de un país
orgullosas de su destino sudamericano
como nosotras, amiga
que brindamos por la dicha compartida
y casi igual que esas liebres gigantes
rumiamos la felicidad
que casi siempre nos falta
tristitiatristitiatristitia
en un atardecer más al otro lado del Atlántico.

XII
Me pedís un poema sobre el cuerpo de la mujer
justo a mí, amiga, que soy puto
y que siempre me resultó un misterio
distante y opaco para el deseo
y a pesar de todo tengo una única certeza
que también puede ser un equívoco
no lo niego
y que encima puede incomodarte
es que sé desde hace un tiempo que no hay uno solo
eso me enseñaron Gabby, Morena, Manu
cuando en las noches sin estrellas
miramos las nubes blancas que iluminan la tierra
y el cuerpo de este planeta
la Pacha Mama
Gaia de donde nació el amor
se escribe en femenino aunque no tenga sexo
apenas nací me hicieron creer que no
que todo se reducía a los genitales
y cargué con esa ilusión expulsiva durante años
después supe de Platón y del andrógino
de que los cuerpos son cuerpas y cuerpes también
que no están en los manuales médicos
ninguno de lxscuerpxs está ahí, amiga
ninguno se adapta al dibujito
todxs tienen su resistencia en alguna parte
y lxscuerpxs de mujer(es) también son incontables
yo solo espero que esa ignorancia de mi parte
mientras caminamos por esta ruta de asfalto vacía
al costado de los campos insondables
no haga que te enojes conmigo, amiga
por saber tan nada
por saber tan poco
y por intentar en el vacío del lenguaje
escribir unxcuerpx múltiple
pero que se dice mujer si quiere.

XV
En las rosas no están las rosas
sino mis amigxs
desparramadxs con sus cuerpos en el césped
para explicar que esos árboles no son acacias pero sí tipas

¿Ves que tienen esa flor
amarilla

No entiendo cómo ni porqué
siempre confundí las tipas con las acacias
y ahora ya no sé qué son las acacias
mientras las palomas se precipitan
en una lluvia alada en pleno sol
sobre el laguito de la glorieta
para saciar una sed que el calor
reseca en sus buches
y se paran en los bordes
y se bañan
hasta desdibujar el agua en lentos
y hasta trémulos
temblores esparcidos

en las acacias confusas con las tipas
en las palomas deformes en el agua intermitente
en lxsamigxs que ríen de las rosas con un color rojo indescriptible
el mundo ha revelado una verdad

que es apenas la confusión de unos nombres
trémula y acuosa
en la que eso que llamamos rosa
o paloma
o amigxs
tiembla en una imagen que se deforma
en la superficie inquieta de un lago
un domingo caluroso de noviembre
a las cinco de la tarde.